Sometimes.

A veces pienso que las cosas son más simples de lo que parecen. Que sí, efectivamente, todo el rollo esta siempre puesto demás de mi parte.

A veces pienso que nada de lo que diga importará. Que dará lo mismo, las cosas siempre pasarán a mi lado como una corriente que jamás podré detener. Todo sin importancia.

A veces creo que mis pies no tocan el suelo, que la ansiedad, la soledad y la desesperación son las bases que me mantienen en tierra. Una base no muy estable, pero es tangible.

A veces me gustaría ser un extraño para todos de nuevo. Muchas veces es más fácil ser honesto con un extraño que con alguien conocido. No sé por qué, pero da algo de pena. Algo. Porque así, dan ganas de todos seamos extraños siempre. Injusto.

A veces me gustaría tomar esas maletas que alguna vez estuvieron listas y desaparecer. Vivir un día afuera y solo, puede ser equivalente a un año entero de vivir aquí. Pero no, no pasa. Aún no se puede.

A veces desearía ser como todos. Siempre me recalcan el ser distinto. Todos lo somos, así que no es tan especial. Aunque quizás yo mismo me aislo en tratar de serlo. En diferenciarme, pero no destacarme.

A veces trato de escuchar cuando es el silencio el que habla. Detesto leer los ojos. Detesto que me asalte cierta paranoia cuando leo a alguien más y empezar a imaginar que siente. Es raro saber que la mayoría de las veces acerté.

A veces desearía que estos pequeños accidentes, estas pequeñas casualidades fueran de verdad. Que todo fuera real. Pero no lo es. Siempre ha sido así, tarado yo de querer creer que alguna vez, que alguna sola vez, será diferente.

A veces todo esto es mentira.

La mayoría de la veces es verdad.


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